A Dora.

Mas havia coisas em Dora que ninguém sabia. Dora era branca, alta, olhos bem negros-cor-das-trevas, olhos bem grandes. Mas Dora era um anjo, um anjinho de menina. Ninguém via, ninguém sabia, ninguém desconfiava. Dora era exposta, todo dia na janela, todo dia ela sorria. Dora era tudo. Era tudo. Coitados, pensava Dora, coitados. Essa é uma revelação, Dora é uma revelação. Virou Pandora. Dora te adora, meu bem. Dora te ama e te ferra. Pandora matava e morria. E sorria, porque de boa ela não tinha nada.

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Só.

Eu ouvi aquele ruído chato. Aquele ruído chato que mais parecia minh'alma gritando. Minh'alma é mais bonito que minha alma, pois é um só. Sozinha, me sinto cada vez mais estranha. Minha cabeça pesa. Não sei mais se estou sendo, acho que não. Meu sorriso não aparece mais aleatoriamente. Estou séria em frente ao que escrevo, dentro disso, longe daquilo. Escrevo tão alienada, tão alienada, que não sei bem o que digo, ou se deveria dizer. Estou triste, é isso. E olho ao redor, - e detesto começar uma frase com "e olho ao redor", não pergunte o motivo - e sei que não é bem assim. Mas minha cabeça pesa. E eu me sinto pesada, as coisas voltam a não ter mais tanta graça. Eu não gosto de andar sem rumo, desse jeito. Só no literal. Em mente, não. Quero que meus pensamentos tenham rumo, que eu saiba o que fazer, que eu tenha certeza do que quero fazer, que eu seja mais simples - só hoje. Mas hoje é amanhã, já já. Tarde pra pedir hoje pra hoje. Quereria dizer, realmente, tudo e t
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